"La verdadera patria del hombre es la infancia."¿Es un deber? A veces
(Rainer Maria Rilke)
me lo pregunto. Leo
hasta el dolor de espalda,
como Lukin. Entonces
me levanto con aire
de zombie y me compongo:
¿qué estoy haciendo? (Andar,
murmuro, por la senda
que me regresa, sucio,
a ese paisaje urdido
allá en la infancia: lagos
de placer cuyas gotas
eran letras de arcilla.)
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