La pieza de los gatos
domingo, 31 de diciembre de 2017
EL MUNDO ES COMO ES
Hay cosas que se siguen
dando desde el principio
del mundo. El despensero
te cobra lo que quiere
y cambia el auto mientras
que vos seguís donando
monedas que se traga
su alcancía. Que sos
un imbécil no hay dudas:
una cuadra de más
jamás caminarías.
sábado, 30 de diciembre de 2017
CÁMARA SECRETA
a Pablo AnaníaÉsta es la ceremonia:
un papel y una Bic
en la noche que insiste.
Nadie sabe qué ocurre
entre esos cuatro bordes
que separan un blanco
con palabras del resto
de las cosas durante
ese tiempo o fulgor
cercano a la niñez,
pero algo nace: un giro
de otras lenguas, una alta
concentración, un muro.
O algo que se acurruca,
que respira y se mece
como brisa en la hierba.
viernes, 29 de diciembre de 2017
03:00 AM
Imágenes. ¿Podemos
asirlas? Alguien llora
a los gritos al lado
y la imaginación
se dispara: ¿vendrá
la Policía? Gime
ahora, y una cuerda
vibra en mi ser. No puede
la mente colegir
qué le pasa al vecino
pero sí consonarle
la noche, su tortura.
miércoles, 27 de diciembre de 2017
CÓMO TE EXPLICO
Quizá lamentes no
haber sido más loca.
Vicio de obedecer
dictámenes sin alma.
Estás a tiempo aún
de descarriar a gusto.
La gracia de vivir
se ríe de los roles
y el mismo tropezar
puede ser divertido.
sábado, 16 de diciembre de 2017
CONGRESO
Qué fácil era hacer
versos sobre una guerra
lejana o sobre gente
que pernocta en la calle,
pintoresca, vencida.
Hoy los medios disfrazan
con palabras y fotos
algo incendiario, injusto
a todas luces. Y hoy
algo te vuelve dócil,
y te callás, y ni una
pista para tus versos
encontrás. Porque es algo
que exige un veredicto
terminante que cómo
vas a escribir, imberbe.
(Sabés que exagerás.
Sabés que lo difícil
es llamar a las cosas
--¡represión!-- por su nombre.)
martes, 12 de diciembre de 2017
OLVIDATE
UN POETA MENORTemés que cuando mueras
La meta es el olvido.
Yo he llegado antes.
Jorge Luis Borges
ya nadie te recuerde,
que serás descartada
porque no fue tu cursus
digno de ¿quién? Borrarse
del todo de este mundo
es lo más habitual,
y aquellos que lucharon
por su patria son hoy
poco más que ceniza
y ni aun eso, y otros
que pulieron las formas
más bellas no figuran
en las historias ni
en ningún otro sitio.
Depende de los otros
el que te transfiguren
en momia, o sea, sed.
Relajate. No existen
ciudades, sus intríngulis,
que el tiempo no desplome.
domingo, 10 de diciembre de 2017
MÁQUINAS
¿Cómo puede la música
aguantar frente a tanto
estruendo que de todas
partes le llega? Pasan
insoportablemente
los autos con su ruido
de motores serviles
que tapan por momentos
la grabación y así
la destruyen, barullo
contra sonido que
luego vuelve a asomarse
sin más. ¡Qué vocación,
qué amor, qué navegar
por mares de ictericia!
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