a Pablo AnaníaÉsta es la ceremonia:
un papel y una Bic
en la noche que insiste.
Nadie sabe qué ocurre
entre esos cuatro bordes
que separan un blanco
con palabras del resto
de las cosas durante
ese tiempo o fulgor
cercano a la niñez,
pero algo nace: un giro
de otras lenguas, una alta
concentración, un muro.
O algo que se acurruca,
que respira y se mece
como brisa en la hierba.
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