G. P. S., in memoriamMoscas al sol, doradas,
prietas gotas de luz
insistentes, dispuestas
a continuar por horas
volando: la feliz
mañana --se oyen voces,
autos pasando, vida--
las pone a bailotear
--será a un metro del suelo--
en el patio. Las miro
y no digo "cadáver"
y menos "podredumbre"
o "polvo". (Ayer soñé
con vos, con el velorio
y con una canción
que se calló y que sigue.)
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