LA MURALLA

El poema ¿se duele 
por ese asesinato 
que está siendo noticia 
que divide, que fue 
hecha para infundir 
confusión y temor? 
El poema ¿consume 
horas de pena tras 
la verdad, sacudido 
por el presente, cada 
segundo, cada noche? 
¿Qué hace el poema? Nadie 
lo obliga a defender 
ni a gritar nada. Versos 
que sólo quieren luz, 
¿qué saben de nosotros
que andamos en penumbras? 

UT PICTURA POESIS

Lo logré: como un calco 
se separa tu rostro 
de la luna y brillás
dormida entre las últimas 
estrellas de la noche. 
Fijé y pulí por horas
cada rasgo con tizas 
blancas como la lepra
y por fin conseguí
una copia flotante 
de vos pero sin voz
para volver a verte 
dondequiera que estés. 

FANTASMA

Golpes que la locura 
recuerda en sueños, aro 
la condición humana 
al despertar. Así, 
viendo cómo padecen 
los que padecen, muero 
de nuevo de vergüenza, 
no diferente a padre, 
que ahora vuelve a cerrar 
sus ojos. Perra vida. 

UN NO ES NO

Pronombres pasionales 
son los de mis poemas: 
tu no, que es no, no puede 
hacer que, sin embargo, 
no fantasee. Allá, 
en tu casa, no estoy 
ahora, pero sigue 
mi yo deseando noches 
como las de otros tiempos. 
Acá tenés en mis
palabras un refugio
para tu ser hoy zorro, 
¡ay, amiga! (según 
he de decir). Sabidas
sombras que se arrebujan
los pronombres, ya ves. 

CONVERSACIÓN

Era como llamarnos
teniéndonos delante, 
y que no nos veíamos. 
En medio de una niebla 
de lugares comunes, 
hablábamos del perro,
de cualquier otra excusa, 
con ganas de cortar. 
Nos dijimos adiós, 
no sé si para siempre, 
pero con las palabras 
mejoradas. La niebla 
se diluyó de pronto. 

ENTREVISTO CONSEJO

Cansado corazón 
de mis idas y vueltas, 
no dejes que te influya
tanto: con liviandad
me tomo las distancias
y las razones, niño 
siempre de sus vaivenes
y que poco valora 
las penas de los otros. 

EL CAMPO LITERARIO

¿Por qué será que pasan  
tantos autos? La noche 
no quiere que descansen 
y ordena que persigan
indefinidamente
su objetivo. La ruta 
pide, como un dilema 
moral: del uno al otro 
extremo, y vuelta atrás. 
Todo esto es absurdo: 
corren hacia el olvido, 
que es la meta común. 

INSENSATEZ

El jardín que cuidamos 
suele ser invisible. 
Los otros lo visitan 
sin anunciarse, y tronchan
las flores sin querer. 
Una sola palabra 
lo bastardea, y no
podemos explicar 
por qué palidecemos, 
por qué nos recluimos 
con la vista --es un golpe--
en una plaza de antes. 

DIOS JUEGA A LOS DADOS

El tiempo (Eón) es un niño que juega a los dados y de él es la realeza. 
Heráclito de Éfeso 

Y mientras destruimos 
el mundo a cada paso 
que damos, en algún 
sitio distante surge 
la vida una vez más 
y una vez más la apuesta 
vuelve a perderse, contra
toda absurda esperanza.

EXTRAÑAMIENTO Y PERTENENCIAS

Ese pie que descubro 
allá en el suelo, mío, 
¿tiene que ver con algo? 
Esta mano que toma 
el lápiz, o la piel... 
(Tendidos bajo el puente 
de la objetualidad.) 

LA LLEGADA DEL TIEMPO

" comeré lo que comer 
dormiré y me afeitaré " 
Spinetta

Hay un gallo allá afuera
que se ha puesto a cantar. 
Ya son las cuatro. Nadie 
a quien negar, por quien 
esperar. Los objetos 
dan su lección: debajo 
de la luz del foquito 
durar como si nada, 
debajo del tizón 
de una noche partida 
en dos por ese anuncio. 

NOMBRES

¿Cómo hubo sido? Calla 
la sala, no responde, 
y es en este silencio 
que sé cómo llamarte: 
Brisa de Primavera. 

(s/t)

El celular, de negro 
durante todo el día, 
nada supo de vos, 
ni el perro, que circula 
entre las cosas como 
buscando una palmada 
de condolencias, ni, 
en fin, mis tres cabezas 
(la de pensar; la de 
pelear; la de escucharte). 
También anduvo mudo
mi yo, aunque en el estuche 
crujió el violín. Pronombres 
que me pierden, se asoman
desde el Leteo seres 
que siguen recordando. 

LOS CARACOLES Y LA HUMEDAD

El hombre de las cajas 
de cartón las reduce 
a bloques consistentes: 
son sus mamushkas. Hace 
ya mucho que eligió 
la Plaza para estar 
como en casa. Una bolsa 
con unos seis pancitos 
veo al pasar por su 
construcción. Yo doy vueltas
y vueltas con la excusa 
de volver a ser pibe
mediante el diario footing. 
En realidad contemplo
la erección de una villa 
en miniatura, sin 
agua ni luz, sin porche
ni balcón: plaza de uno 
corrugado en su sed. 

TAMPOCO LA PAVADA

La poesía, a veces, 
cree que es preferible
hacer de bravucona 
que nunca fue lactante. 

Énfasis de un Rimbaud 
mal digerido, tasca 
el freno y desconcierta 
hasta a los más conspicuos. 

No hay distinciones: gusta 
de atropellar a incautos 
y se mea de risa 
con los chistes más obvios. 

La poesía, a veces, 
nos aburre con sus 
andares sin futuro
de potranca del goce. 

CERCANOS Y DISTANTES

Sigo bajo la colcha 
las formas, con la mano, 
de tu cuerpo al dormir 
y acaricio tu muslo 
desnudo y tu desnuda 
espalda mientras vos 
--imaginemos-- vas 
por una estrecha senda
en medio de la noche,
mordida por la sed, 
y allá afuera, en el césped, 
oficina de insectos, 
hubo rocío, hay luz. 

¡MAMI MAMI MAMI MAMI MAMI!

Me acuesto junto a vos, 
que mirás hacia el techo 
con ganas de dormir. 
El Lagarto nos busca 
y en sus ojos hay luz. 
Todavía, aunque el día 
se haya acabado, va 
a seguir pavoneándose.
Es el único rey, 
el centro de la casa. 

SON COSAS QUE SE DICEN

Decís que, como todos, 
soy de fingir. Que pinto 
por sobre lo pedestre 
paisajes encantados 
y que me callo algunas 
desavenencias. Aunque 
no mentís, la verdad 
es que escribir afecta 
todas las cosas, canta 
o transfigura el mundo 
al evocarlo. Pide 
peras al olmo, y brotan, 
astillas de un violín. 
Dejá que te transforme 
en lo que de mejor 
tenés sin vos saberlo. 

EN SOUFFRANCE

Esta vuelta era yo 
el que dormía cuando 
vos me escribiste. Ahora, 
a tres de la mañana, 
me va a tocar de nuevo 
esperar. No te digo 
que se me haga insufrible, 
pero las horas pierden 
un poco su frescura 
si tu charla no las 
renueva con su risa, 
que sabe ser clemente 
con mi terca cabeza.