PULSIONES VEREDES

"que se lo coman todo y acabemos!" 
César Vallejo 

Qué imágenes. El loco 
de Corea del Norte 
hace que las sirenas 
de Japón preanuncien 
otro Juicio Final. 
El loco exulta y yo 
casi que necesito 
que todo estalle: tanto 
espectáculo pide 
un clímax, más aún. 
Entrenada por Hollywood, 
mi pupila presiente
buena carnicería.
Eso sí: a la distancia:
por la computadora.

COSA MENTAL

Sabemos pocas cosas 
de los poemas. Algo 
caviló de improviso 
en la conciencia, un sordo 
rumor, y damos cuenta 
de ese soplo o llamada 
o llamarada tenue. 
Y las palabras salen 
fluidas y confusas 
a la vez, imprecisas 
y delineadas. Hubo 
algo ahí. Damos cuenta 
de lo que ya se fue. 

UMBRAL

Cuando algo es sostenido, 
dejo que me martille
las veces que se impone
con aspavientos. Mucho
volumen en la voz
me descoloca. Como 
si mi oído tuviese
caparazón. Como una
membrana que se cierra
ante los decibelios. 

FUERA DEL CIRCO

Nunca es tu corazón 
lo que das, y las fieras
lo saben. Las palabras, 
aun las más hermosas, 
no son el alimento 
que más las sacia. Un dulce 
corazón palpitante, 
arrancado sin más 
del pecho: eso querrían. 
Te apartás desdeñoso, 
a la espera de humanos. 
(Se escuchan los rugidos 
tras la reja. Zahieren
por momentos. Repugnan.) 

CAPITULACIÓN

"de la musique avant toute chose" 
Paul Verlaine

Como un violín sin alma, 
que calla, y ya no hay Dios, 
me quedé sin la bruma 
de amar la poesía. 

Y mis ojos se entregan
a libros codiciosos, 
y mi oración se funde 
a secos continentes. 

No puedo pretender 
un restablecimiento. 
La Ciudad condiciona
mi aliento, se le opone. 

Mi cuerpo está varado 
en arenales grises. 
Queda por olvidar 
lo que antes fue sonido. 

EL POCO AMOR

Observás desde dentro 
tu rostro: un pozo adusto, 
endurecido, sin 
empatía. Supiste 
ser alguien expansivo 
y fresco, pero el paso 
del tiempo te marcó 
y te volvió impaciente 
con los otros. Devora 
tu mente un entimema 
que no desentrañás 
del todo. Bien harías 
en saber que se trata 
del poco amor, estanque 
tu vida: te desune 
del resto la amargura. 

Y SIN EMBARGO

"difícil que lleguemos a ponernos de acuerdo" 
Charly García

En realidad es tanto 
el amor que florece 
por todas partes, uno 
con nuestro ser, y tantas 
veces tan obstruido
al mismo tiempo (nunca
poder ser como hormigas 
en plena inundación, 
rozando las antenas 
del vecino, diciéndole: 
"¡por aquí, por aquí!", 
mientras el agua barre
las galerías), que 
no se comprende. ¡Cómo 
no fluye todo más 
transparente...! ¡Es tan fácil
vivir como una sombra...!

DESTILADO

Porque no es el poema 
lo que pide de mí 
el ambicioso sino 
ventajas y revancha
contra el mundo, posibles 
en un microsegundo 
y que luego desecho. 
Fuerzas que se suceden, 
resentimiento bajo 
cuerda, después refunde 
el verso pretensiones 
solapadas, inquinas 
que sublimo, y cuanto antes 
las reduce al lector: 
aguas de la escritura. 

PANORAMA

La mirada recorre, 
sin voz que desconcierte 
a la mente, las cosas, 
deteniéndose un poco 
en alguna, asistiendo 
al brillo y al color. 
Formas desemejantes 
que con amor podría 
hacer prevalecer 
sobre miedos y morbos 
aún restantes, sí, 
que todavía acechan. 
Ya no voces: fantasmas
de un temor obstinado 
que no se calla, insiste. 

POEMA MENOR

Me das ideas para 
un próximo poema 
y te vas a dormir. 
Pero no sale. No 
puedo hablar del reencuentro. 
No todavía: late
cada palabra: torpes, 
dolidos como estamos. 
Cenamos y nos fuimos 
a la cama por un 
largo rato, y la luna 
perfumaba tus hombros. 
Y es que no es el poema 
lo que nos unirá 
más aún, ni es el público 
quien hará que prospere 
nuestro amor. Que se esfumen, 
sale decir, las sombras. 

VEREDAS DE SAN VICENTE

Un tipo escucha marchas 
militares a todo 
volumen en su auto. 
Y hoy se vota. Compenso 
con Moris, pero no 
tanto por contestar 
sino para no oír 
lo suyo. La memoria, 
rescoldo persistente. 

QUEDATE CON TUS LIBROS (2)

La casa se está hundiendo 
en la desidia. Ayer 
emprolijaba todo 
con tal de agasajarte. 
Ahora que hay que andar 
sin pensamiento vuelve 
tu voz leyendo Borges 
para los dos (la tapo 
con Nerval). Tantos libros 
que nunca serán vos, 
tanta mesa revuelta. 

ANOCHECE

En cada colectivo 
que pasa hay una sombra 
de vos que continúa 
viajando, que se aleja, 
que no desciende aquí. 
Cada quince minutos 
me confirmás que no. 

QUEDATE CON TUS LIBROS

"Pero tú ya corrías hacia la salida"
Horacio Castillo

Abrieron una cancha 
de fútbol cinco al frente 
casi que al mismo tiempo 
de que nos separáramos. 
Ahora por las noches 
sólo se escuchan gritos 
y mientras me aniquilan
la sala, el dormitorio. 
¿Cómo era "Ayer nomás"? 

DORMITORIO

Me preguntaba cómo 
podía detenerme 
en los objetos tanto 
sin emprender al menos 
algún vuelo. Relucen 
las cosas, detenidas 
bajo la luz, del mismo 
modo que cuando andaba 
conmigo, y la recuerdan 
con cierta sed nocturna. 
Cosas que son memoria, 
cuadros de lo que fue. 

NUNCA ES TRISTE LA VERDAD...

Tres limones cortados 
por vos la otra semana 
envejecen en medio 
de la mesa. Aún estás
entre mis cosas pese 
a que queramos hoy
andar como unos zombies 
uno del otro. En fin, 
son huellas del supiste
estar aquí. (Las otras, 
las de adentro, rezuman 
palabras como brisa, 
alma, luna, abrazame.) 

UNA SESIÓN CON EL ENFERMO

Los álamos se encastran con palitos de henna
y la nave contusa desflora cuatro colmos. 
Hete aquí que la roña de tu riñón abduce 
y que toda empanada se engulle en el cadalso. 

Una mansión al norte confiscó los desquicios, 
gutapercha del alce, cataplasma sin rifle. 
De diez mil columbarios, uno muerde Ramones
y los otros se emboscan con cascos de aceituna. 

¿Cadenas o cadencias? Prorrateás 
contra los cinamomos: todo un brujo 
en esculpir comandos y relentes. 

¿Confusión o Confucio? Propendés 
a la misa del sabio, trova boba 
que se desmadra en goznes de avería. 

DOS DE LA MAÑANA

Un puntito violeta 
se enciende en la pared 
para después borrarse. 
La casa se ha movido 
unos tres mil kilómetros. 
Viajar estando quietos. 

ISLAS

Sabés sólo de tres 
o cuatro, que se alternan 
en tu vida, y que hieren
o besan, y confunden:
sombras cuyas palabras 
nada muestran en sí
de quien las dice. Hay algo 
seguramente tras 
esos seres, un mundo,
suponés, intangible, 
inaccesible a vos. 
Y te olvidás de nuevo 
de ese detalle en un
descuido, y todo es de otro 
modo que el que querrías. 

LA QUE ME ESPERA...

Pájaros despuntando 
tímidamente el vicio. 
Cada tanto, la mole 
de un colectivo ruge. 
El cielo se despierta 
con aires de amatista. 
Un nylon inspecciona 
la vereda de enfrente. 
Aquí, mate tras mate, 
he pronunciado versos
de poetas ignotos: 
horas justificadas. 
(Leer, sólo leer, 
cigarra de lo inútil.) 

VESTIGIOS

Esa letra es un ojo 
insomne. Me contempla 
fijamente, sin otras 
que la acompañen, fuerte 
en su no ser palabra. 
No pretende acabar 
en lamento ni en grito 
porque no es de unos labios 
que brotó. Pulveriza 
mis noches de lectura. 
Calla como una Esfinge. 
Es sólida y salvaje. 

FRAGILIDAD, AMOR

Vimos Gente de Roma
en casa de mi vieja.
La cámara-verdad
mostraba en un momento
a tres o cuatro ancianos
con Alzheimer. (Se puede
ser patético aún
en poesía.) Vimos
futuros, y no sólo
en ella sino en vos
y en mí también, posibles;
nadie puede saber
del próximo minuto.
(No siempre serás joven.)

ALQUIMIA

Como todo es retórica, 
dejo que se presenten
a mi conciencia imágenes 
verbales que repaso
con la memoria para 
evanescerlas luego 
en un papel (escritas 
mueren). En el sommier, 
bajo un foquito sucio, 
la aventura es cantar 
en silencio y que tenga 
sentido lo azaroso.