De hace un tiempo los libros
ya no tienen sabor
y sus hojas sin pulpa
esperan en silencio.
Miro una madreselva
que creció en otra parte
y encuentro entre mis cosas
una moneda núbil.
Te abrazo por las noches
y pienso sin dobleces
en personas extrañas:
el de la esquina, solo,
el de la reja, solo,
y mi padre, tan solo.
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