Como si conocerla
fuera posible. El hábito
de hablar con ella apaga
esa pregunta: ¿qué
quiere mi madre? Pistas
hay a montones, pero,
como te digo, el hábito
me ciega a sus premuras.
Un sueño me trajiste
que te contó. Fue un sordo
quebrantarse nacido
de lo más hondo. Historias
que se reserva. Dulce:
nadie sabe de nadie,
y desde el horizonte
nos trabaja la muerte,
que a todos llegará
de pronto; como un gong.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario