Las horas van pasando
y caen los azahares
del mandarino. Sí,
volverá la coqueta
primavera. Tu ser
es hablado, entre otros,
por vos, pero hay algunos
--son muchos...-- que perduran
sólo en labios del resto.
(¡Nunca habían querido
callar!) Y aunque es la brisa
la que crea esta nieve,
te acordás de otra noche,
en blanco y negro, y gimen
las endechas del resto.
(Porque tenemos voz;
porque hacemos memoria.)
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