Me das ideas para
un próximo poema
y te vas a dormir.
Pero no sale. No
puedo hablar del reencuentro.
No todavía: late
cada palabra: torpes,
dolidos como estamos.
Cenamos y nos fuimos
a la cama por un
largo rato, y la luna
perfumaba tus hombros.
Y es que no es el poema
lo que nos unirá
más aún, ni es el público
quien hará que prospere
nuestro amor. Que se esfumen,
sale decir, las sombras.
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