Pájaros despuntando
tímidamente el vicio.
Cada tanto, la mole
de un colectivo ruge.
El cielo se despierta
con aires de amatista.
Un nylon inspecciona
la vereda de enfrente.
Aquí, mate tras mate,
he pronunciado versos
de poetas ignotos:
horas justificadas.
(Leer, sólo leer,
cigarra de lo inútil.)
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