Seco como los árboles,
me prendo un cigarrillo.
A fin de cuentas, ¿quién
llorará cuando parta?
No lo sabré. La dulce
soledad (techos foscos
y música infinita)
me muestra tal cual soy:
un huraño al impulso
siempre recompensado
de los afectos, un
ermitaño sin otro
rostro que el de observar
lo real astringente.
Amigos: yo los quise;
pasa que a mi manera.
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