Ese que me miró
en el bondi, al subir
y cuando me bajé,
¿sabe mi nombre? ¿Sabe
algo de mí? ¿O es sólo
otro loco sin noria?
Andamos y miramos
y se nos borran cientos
de rostros cada día.
Nuestra casa es la celda
en que nos desvestimos
de las espuelas: basta
de carreras, de público.
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